«Tu répares le camion — il est à toi», ricana le propriétaire en s’adressant au vieil homme chargé du nettoyage, et tout le monde éclata de rire… jusqu’à ce que ce que fit le balayeur figea tout le monde 
— Tout le monde debout ! — le conducteur du semi-claqua la porte et jeta son mégot dans une flaque avec irritation.
Le moteur émit un râle désespéré avant de s’éteindre complètement. La semi-remorque était arrêtée juste devant la rampe de chargement.
À l’intérieur, près de treize tonnes de légumes frais attendaient d’être livrés quelques heures plus tard au centre de distribution d’une grande enseigne. Tout retard signifiait amendes, rupture de contrat et perte de réputation.
Alexandre Pavlovitch, le propriétaire de la base, faisait les cent pas devant le capot levé, comme un fauve en cage.
Autour de lui, deux chauffeurs, le mécanicien attitré et un expert invité — un homme costaud portant une veste chère et une montre qui valait probablement plus que tout le camion — se tenaient prêts.
— Alors ?! s’exclama le directeur, agrippant le bras de l’expert. — Parle !
— C’est mal parti, répondit celui-ci paresseusement. — Le moteur est bloqué. L’électronique est hors service. Impossible sans dépanneuse. Au moins huit à dix heures, si tout va bien.
— Tu te rends compte de ce que j’ai ici ?! hurla le propriétaire. — Un seul retard et je disparais de la liste des fournisseurs !
L’expert haussa les épaules, indifférent. Les chauffeurs détournèrent le regard, le mécanicien resta silencieux. La tension flottait dans l’air comme avant une explosion.
C’est alors qu’Ivan Nikolaïevitch s’avança.
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